Dulce sensibilidad

Mi casa. Mi hogar. Mejor dicho, la casa donde he vivido durante 14 años. Donde he criado a mis hijas, donde he vivido muchas situaciones. Y aunque la tónica fuera, la incomodidad, la infelicidad y la soledad, ayer vi como otras personas estaban dentro de ella y me estremecí. Sentí que profanaban mi espacio, es curioso. Eran unos albañiles que entraban y salían, estaban haciendo las separaciones entre las dos casas, la de mis padres y la que fue mi casa. Separaban el jardín, la terraza, el garaje, la bodega y la entrada a las viviendas. Ahora ya no veré mi palmera en el jardín, mi bonito olivo, mis hortensias ni mi precioso jazmín. El jardín queda partido en dos, como en origen debiera haber sido. Mi Casa bonita, has sido un buen lugar para criar a mis hijas, con tu jardín, tu espacio y sobre todo tu buhardilla. En ella, mis hijas tuvieron durante años la habitación que todo niño soñaría… estanterías llenas de juguetes, sofá, televisión, alfombra, cojines y hasta una tienda d

Cuantas veces me he preguntado por el sentido de mi vida, por mi legado a la vida, o simplemente saber que hago aquí. Me lo pregunto muchas veces. No creo que la vida sea solo “ir tirando” o más bien, estirando de otros, limpiando, cocinando, trabajando, pensando, reflexionando, llorando, riendo, callando, gritando, hablando… Pero ¿Con qué sentido todo? Cuando tenía 6 o 7 años empezaron a rondarme unas preguntas por la cabeza, algo inquietantes para una niña tan pequeña, sea dicho de paso. El proceso me desconcertaba y me provocaba crisis de ansiedad, lloraba y me encontraba mal. Cabe citar que he sido una niña especial en cuanto a sensibilidad se refiere. A estas alturas ya conocéis mi rasgo de personalidad y os podéis imaginar que mi infancia no es que fuera dura, no, pero en ocasiones fue difícil. Un día me puse a mirarme en el espejo de la cómoda de la habitación de mis padres y jugando con las piezas de plata del tocador de mi madre me quedé paralizada mirándome en