Dulce sensibilidad

Porque mi Azaña es limpiar tu nombre papá, ese mismo que tu solo estás manchando y haces mal ver. En este presente, en el ahora, todos creemos conocerte bien, como el pesado, el decrépito, el solitario, el Rey de sus dominios, el irrespetuoso, el machista, el corto de miras, el anclado en el pasado, el vago, el mentiroso y el adicto. Repito que mi Azaña es que cuando te marches papá, te podamos recordar por quién fuiste a lo largo de tu vida y no por quién te has convertido en tus últimos años, en el último tramo del camino. Eres el segundo hijo de una familia muy desestructurada. Con un padre muy autoritario, machista y maltratador. Con una madre maltratada, que fue muy desgraciada al lado de su cruel marido; del que no pudo ni protegerse a ella misma ni a sus hijos. Y así paso tu infancia y te hiciste mayor y decidiste entrar en el ejército. Desconozco si necesitabas probar qué era ejercer poder sobre alguien. El caso es que lo hiciste bien. Lo hiciste muy bien papá. Pr

Mi dolor es duro, de acero. Cubre gran superficie de mi cuerpo. Inunda mi alma con su frío tacto. Se acomoda rodeando mis vísceras, rellenando huecos y pegándose a mi piel. Es macizo. Pesa mucho. Me provoca contracciones en el estómago, retumbando en mi interior con ese ruido estridente que provoca el martillo golpeando al hierro. En ocasiones, es de color rojizo, como si el acero ardiera. Aparece en segundos y es capaz de instalar su armazón metálico en mí, recorriendo desde mi garganta hasta la parte baja de mi vientre. Aparece cuando el desconsuelo se arraiga en mi alma.  Lo sé porque de repente un pensamiento lo desencadena todo... Se altera mi respiración, de momento me cuesta respirar, más tarde hiperventilaré. Mi mente se paraliza de golpe. Busco donde sentarme. Dejo lo que estoy haciendo. Solo intento respirar. Me ahogo. Una daga se clava en mi estómago; otra entre mis dorsales y lumbares. Mis manos pierden fuerza y no puedo sostener nada entre ell